Charles Baudelaire

"Todos los imbéciles de la burguesía que pronuncian las palabras inmoralidad, moralidad en el arte y demás tonterías me recuerdan a Louise Villedieu, una puta de a cinco francos, que una vez me acompañó al Louvre donde ella nunca había estado y empezó a sonrojarse y a taparse la cara. Tirándome a cada momento de la manga, me preguntaba ante las estatuas y cuadros inmortales cómo podían exhibirse públicamente semejantes indecencias."

Los poemas (de Las Flores del Mal) fueron considerados «ofensas a la moral pública y las buenas costumbres» y su autor fue procesado. Ante tales acusaciones Baudelaire aquello.-

Retrato de Charles Baudelaire por Gustave Courbet.

Mi mamá dice...

Completamente vaga.
no llevo las tazas a la cocina
no cambio sábanas
Completamente floja.
duermo hasta muy tarde
leo muy poco
Completamente ociosa.
pareciera que estoy de vacaciones...
y lo estoy
Completamente incomprendida.
mientras aprovecho mis últimos días
Completamente inconciente.
llego tarde a la casa...
y si pudiera no llegaría!

Bajo la Luna opacada
Bajo la luz de la Luna eclipsada
Bajo la Luna liberada
Bajo la luz de la Luna renovada

Las cosas no son lo que parecen

Me gusta esa foto y la miro y la miro y la miro y la miro y la miro y la miro y la miro...

Debo decir -y quiero decir- que no tengo nada para decir.

-¿Te dai' cuenta? Una piensa las cosas y a los días después, llega otro y hace lo mismo... y te jode...
-Sí. ¿Y sabis' por qué pasa eso?... ¡Porque ellos tienen plata y nosotras no!
-Toda la razón... Parece que vamos a tener que trabajar...
-Sí, antes que todo lo que pensemos ya esté hecho...

Solo hay que pedirlo
solo hay que desearlo
solo hay que decirlo.

Típico

Y sí, viste, típico de mamá: encuentran tu diario de vida, lo miran, lo toman, hacen como que lo van a abrir y desertan, entonces lo dejan donde estaba. Se dan media vuelta y se retractan, lo toman y sin ningún remordiemiento leen cuanta estúpidez se te haya ocurrido anotar.
Y para qué llorar sobre los vasos ya rotos y los pasos ya dados. Y para qué escribir si nadie lee. Para qué esperar si está todo hecho.
Y para qué tener diario siempre alguien lo lee sin permiso. O es qué será esa gracia de las niñas que escriben diario, las ansias e intriga de saber quien será que entre a hurtadillas en su habitación y se llene de sus palabras. Pero nunca se espera que sea la mamá quien las lea, por eso no escribo diario ni espero que alguien lea.
Hace calor, temporada de Duraznos y Uvas. No hay vasos rotos, ni pasos que dar, ni diarios que escribir. Hay Duraznos rojos por fuera y narajos por dentro, de esos que cuando muerdes te ensucias entero y su jugo corre hasta tu codo.-